Parole, parole

I Vemos pasar palabras por el río. Se deshace todo el dibujo que lo labios como hojas habían lanzado al aire de una voz naufragando. Pasan troncos de árboles entre una mano sola ya sin cuerpo, una mano sola y con sortija. Tan deprisa el reloj de las aguas. Dicen adiós esas palabras - letras que ya no pertenecen a nombres, verbos, adverbios o adjetivos - y un pájaro de la simétrica bandada, pierde su brújula, sin noticias ni horario de llegada rozando de una nube el cloroformo. En perpen dicular, cometa herido, clava su pico en la palabra. Levanta su bandera blanca: poema. La mano sola del ahogado sujeta la letra a y araña la piel de la madera. En la orilla, una botella ríe escapada del barco de su vientre y ríe verde de islas, tan borracha que sueña ver paisajes de suicidas que aplauden el final de la lectura de aquel libro que vence la corriente y sobrevive. ... Fragmento de "Parole, Parole"